Meus olhos

04 de novembro, 2022 - por Max Franco

Admiro gente firme-decidida que sabe tanto e se sabe tão bem.

Gente de vida catalogada na prateleira, gente de vida cada-coisa-no-seu-lugar.

Mais que admiro, invejo.

Pois enquanto uns são convictos, eu nem me desconfio.

Eu que me esquadrinho e persigo;

Eu que me revisto e vasculho;

Eu que me mapeio e garimpo;

Eu que me espio e investigo;

Eu que me interrogo e torturo;

Eu que me duvido e questiono;

Eu que me escaneio, hackeio, stakeio;

Eu que me sondo e vigio;

Eu que me penso, reflito e cogito.

Eu que pago detetive para me seguir.

Depois de tudo, me confundo.

Acabo me sabendo menos ainda do que antes.

Antes mesmo me saber tão dessabedor de mim mesmo.

Mas o que me encabula mais que tudo é que eu moro comigo e de mim sei tão pouco;

Como um sujeito fora de mim poderia se saber tão bem a ponto de me saber mais do que eu?

Perdas, ganhei tantas.

Coisas, perdi todas.

De mim, perdi-me várias vezes. Marquei encontro. Desencontrei. Perdi a hora e o lugar. Por fim, perdi-me de mim mesmo e depois do resto.

Foram-se os anéis, depois os dedos.

Amigos, porém, perdi nenhum.

Quem não é, não era.

Só se perde o que se tem.

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