– Quantas vidas podemos ter na vida? – Esta é uma das melhores reflexões que traz a (estrondosa) 5a temporada da Casa de Papel.

Não se preocupe que não vou expor qualquer spoiler. Afinal, quem dá spoiler não merece confiança. Mas nem sei se você já não assistiu à primeira parte da derradeira temporada deste fenômeno espanhol que é a “La casa de papel”, porque parece que todos já maratonaram na primeira oportunidade. O fato é que, nesta versão, os produtores, diretores, roteiristas e atores não economizaram efeitos especiais  nem emoções. Sem dúvidas, é a temporada mais bélica e enérgica de todas, mal dá tempo de respirar e lá vem mais bala, explosões e embates. Se eles queriam uma temporada culminante, alcançaram o esperado.

Entretanto, quero me deter em uma das questões trazidas à tona por uma das melhores personagens: a destemperada e fulgurante Tóquio (Úrsula Corberò)

– Quantas vidas podemos ter na vida?

E eu pergunto para completar:

– Quantas vezes você morreu na sua vida?

Eu, algumas vezes.

Não é todo mundo que se pode apresentar como expert em perecimentos. É que nenhum ser respirante costuma se ver como pós-defunto. Afinal, mortos-vivos apenas existem na ficção. Já, vivos-mortos, ocorrem mais amiúde.

Mas antes que alguém tente garimpar alguma nota de metafísica nestas digressões, devo admitir que não há nada de transcendental nas ressurreições da minha existência. Eu só morri mesmo. Vivi, morri, depois vivi de novo. E daí por diante. Sei que não parece adequado usar o verbo morrer na 1a pessoa do pretérito. Sei que também pode parecer exagero dizer “morri”. Morrer, afinal, soa como algo terminal. Mas quem sabe da minha vida sou eu, e das minhas mortes, também.

Estou seguro de que vivi várias vidas – nessa mesma vida – porque mal consigo me reconhecer nos sujeitos que fui.

Há, claro, algo permanente, teimoso e resistente nos meus Eus em cada uma dessas fases. É um DNA qualquer, um jeito de caminhar, coçar a cabeça… Ou uma natureza. Mas não é nada volumoso. Afinal, não sei quantas vezes me escrevi, reescrevi e passei a limpo, para, depois, apurar tantas vezes o texto deste Eu em perene transformação.

Antes, acreditava tanto que é estranho me acostumar com a desacreditança, ou em crer nas dúvidas e duvidar das crenças.

Antes assistia ao mundo com uma perplexidade que só pode ser chamada de cômica. Tudo me assustava de tal forma que demorei a me aclimatar às variações de temperatura dessa tal de vida.

Já tive amigos próximos os quais nem sei estão vivos atualmente. Não digo isso com orgulho, mas com uma lenta melancolia. O jovem que eu fui se gabava dos amigos em pencas. Hoje, conto-os nos dedos, em dúvidas se em uma ou duas mãos.

Há tanto que pensei e dispensei.

Há tanto que fiz e desfiz.

Há tanto que fui e deixei de ser.

Há tanta estrada pisada e descaminhada.

Há ganhos e perdas, e ganhos de perdas.

Tanta coisa boa de ser perdida.

Tantas malas feitas.

E dores que nem sei como sobrevivi.